Измена. А что это? Разве это только уйти к другому человеку? По — моему нет. Измена — это что-то очень запутанное. Клубок ниток без начала и конца. Изменить можно лишь одной мыслью. И не важно: мыслью о другом человеке или мыслью об уходе…

И вот в который раз я слышу от родителей фразу:«начнешь зарабатывать- купишь». А что я на это отвечу? Нда… мне бы хотя бы мышку на комп — она вечно виснет или вообще не работает. Денег нет. А о том, что мне бы цифровой фотоаппарат и речи не идет. Ну ладно. Если летом мне поставят инвалидность, буду получать пенсию. Только меня что-то это не радует. Совсем.

Жил-был на свете плюшевый мишка. Он ничем не отличался от всех остальных игрушек. Но у него тоже был свой хозяин, свой малыш. Вместе они играли в любую погоду, его малыш рассказывал ему все свои самые — самые большие секреты. Но ребенок вырос. Он забросил своего мишку далеко на шкаф и не вспоминал о своем друге детства. Зачем он ему? Игрушке ведь свои секреты не расскажешь. Она не поможет. Мишке было очень грустно и немного обидно. По ночам он тихонько, чтобы не разбудить хозяина, спускался со шкафа на кровать, ложился рядом с подушкой «его малыша» и рассказывал сказки, чтобы этим хоть как-то утешить хозяина, сберечь его сны. А под утро он также тихо забирался обратно, в свой пыльный уголок. Мишка дал себе честное слово, что никогда не будет плакать. Но иногда, всё же хоть одна слезинка проскальзывала из его бусинок-глаз.А ты помнишь своего друга детства?

Сегодня меня буквально ошарашило известие, что скоро День влюбленных. Для меня это скорее день программиста Ну, любви же нет Что поделаешь? Ну так вот. Началось у меня такое затяжное чувство… знаете… любить хочется, а некого)

Так что люблю своего Маленького Принца

Мечтаю

Суббота. У меня этот день ассоциируется с уборкой, как, наверное, и у всех.

Убралась, молодец, хорошо убралась.

Только теперь голова кружится. Начинаю себе накручивать, что это опять приступ. Пью успокоительное, две таблетки. Нда… Две — это явно перебор.

Плохо что-то.

Ночь. Но город не спит. Я вижу это движение. Чувствую. На стене отражаются тени. Темно. Тихо. Только часы: тик-ток… тик-ток… Закрываю глаза. Сон. Я чувствую. Кажется, что меня куда-то затягивает. Сознание уходит, реальность теряется. Но только я подумаю о том, что засыпаю, меня выталкивает наружу. И снова моя комната. И снова ночной город. И только часы: тик-то… тик-ток…